La imagen resulta hoy difícil de procesar sin que se escape una sonrisa amarga o un escalofrío. Corría agosto de 1979 y un informe técnico, que contaba con el beneplácito de algún representante municipal de la época, ponía sobre la mesa una solución casi infantil para reducir el impacto visual de una mole de hierro que querían instalar en la cumbre más emblemática de la comarca: pintar de azul una torre de 32 metros. La intención era que ese repetidor de televisión, que era al final dicha mole, se mimetizara con el cielo de la Marina Alta, como si el impacto sobre el paisaje, la arqueología y el medio ambiente pudiera borrarse con un par de capas de esmalte.
Aquel episodio, rescatado ahora por el Arxiu Municipal de Dénia en su entrega número 100 de La Mirada de l’Arxiu, no era una simple anécdota sobre la mala recepción de la señal televisiva. Era el síntoma de un conflicto mucho más profundo donde el derecho a ver la pequeña pantalla se utilizaba como caballo de Troya para intereses urbanísticos que pretendían transformar la fisonomía de la montaña para siempre.
Una carretera sospechosa para un Land Rover gigante
La necesidad de mejorar la señal de televisión era real y contaba con el respaldo de muchas firmas de vecinos que, en aquel momento, priorizaban la tecnología frente a los valores ecológicos. Sin embargo, los detalles del proyecto empezaron a levantar sospechas entre los sectores más concienciados de Dénia y Xàbia. El plan para construir el repetidor incluía una carretera de acceso hasta la cima bajo el pretexto de que debía subir un «Land Rover».
Lo que el papel decía y lo que la realidad proyectaba eran cosas distintas. Los técnicos calcularon un ancho de vía de 5,50 metros. Una medida a todas luces excesiva para un vehículo todoterreno convencional, pero perfecta para el tránsito de maquinaria pesada y, posteriormente, para dar servicio a futuras construcciones. La voz de alarma no tardó en extenderse por la comarca: detrás del repetidor no venía solo la televisión, venían los chalets.
Fue entonces cuando nació el lema que marcaría a toda una generación: «Volem el Montgó sencer i verd». La plataforma Salvem el Montgó se convirtió en el muro de contención contra el avance del hormigón. La fuerza de la movilización se apoyó en la cultura, con aquel icónico dibujo de Joan Castejón que dio rostro a la protesta. Nombres como los de Joan Sala, Toni Ortega, Vicent Balaguer, Pepe Crespo o Pepe Carrasco, entre muchos otros, pasaron a la historia local como los guardianes de un patrimonio que hoy consideramos intocable.
Del asalto de URMONSA al blindaje como Parque Natural
La lucha no fue sencilla ni corta. Los intereses económicos eran inmensos y la presión para hacer negocio a costa del paisaje resultaba asfixiante. Incluso después de los primeros frenos administrativos, las constructoras no se rindieron. La empresa URMONSA (Urbanizaciones del Montgó S.A.) seguía presionando a principios de los años 80 con proyectos como la urbanización Marquesa VI.
Incluso en agosto de 1987, con el Parque Natural ya declarado oficialmente meses antes, se registraron denuncias por intentos de seguir construyendo dentro de los límites protegidos. Según explican desde el Arxiu Municipal, la declaración del Parc Natural del Montgó el 16 de marzo de 1987 fue, en la práctica, la salvación definitiva del macizo. Aquel blindaje legal detuvo la inercia destructiva que pretendía llenar de viviendas exclusivas hasta las laderas más altas.
El éxito de aquella protección se amplió en 1994 con la creación de la Reserva Natural Marina del Cap de Sant Antoni, protegiendo también el pie de los acantilados de la presión turística que ya se vislumbraba. Sin aquel esfuerzo colectivo, el perfil que hoy recortan las puestas de sol sería un laberinto de antenas y tejados. No debemos olvidar que el Montgó es un ente vivo que requiere de nuestra atención constante ante las nuevas formas de explotación del territorio.
